Voz alta
Por las noches después de fumar, recita de memoria para los perros, las aves, el árbol quebrado y doliente que cautivó su extraño gusto por las hojas verdes y crujientes.
Leer en voz alta es la manera más exacta de comunicación que aprendió; después de ser un salvaje. Fue tan salvaje en algún momento de su vida, iracundo como lobo cazando en luna de sangre, tan salvaje como el perro que hoy vigila su entrada y cicatrizada espalda. Tan salvaje que solía defecar y cubrir sus desechos con tierra y piedras.
El pájaro acá no se calla, él repite sus sonidos. Ha aprendido el idioma de pluma. Este hombre ha elevado su inteligencia y proeza hasta límites no establecidos. Ha aceptado su pasado y ha mutado al hombre que camina de pie entre sus pares de la gran ciudad.
Pero, cada que puede se arranca, se esconde en la montaña más alta donde aprendió a aullar de su madre perra de leche. De ahí proviene su fuerza y astucia.
Lo maravilloso es que acá, en la lejanía su salvajismo es su consuelo. Su conexión con la tierra, con la hembra naturaleza, con la raíz de vida del árbol que lo funda, con el sonido del carcajeó de la piedra en el agua que le hace cosquillas en las costillas y lo mantienen vivo.
Columna vertebral
He cortado mi dedo con la hoja de un poema que aun nadie ha leído.
El dolor es soportable, sin embargo, sangra.
Desde el interior de mi piel abierta observo como brota algo tan minúsculo que solo en este “estado” logro divisarlo. Se asimila a un huevo. Me acerco, el huevo es transparente, dentro de él hay movimiento.
Tirada en la arena, veo como el huevo crece. Suena a líquido, es blando, flexible, transparente, es hermoso. Huele a humareda de hoja perfumada. De las gotas de mi sangre purpura canta la piel abierta.
Y no me canso de repetir mi mantra.
―¿Cómo se llama esta sangre de árbol que escribe en rojo?
Cómo saber si son tantas mezclas de hojas y aceites de árbol brujo y anciano.
Ahora, el huevo maúlla. Con su garra rompe la delgada tela de venas. nace frente a mis corneas estáticas un rostro parecido al de un pez que se agranda, se eleva y queda frente a mi flotando en la superficie. Huelo a humo y placenta. El gran pez brilla se embellece, variados colores adornan sus delgadas espinas que huelen a hueso fresco.
Deleitada observo la creación de la primera columna vertebral humana dentro de esta herida, proveniente de mi dedo y de este relato con gotas de sangre que aun nadie la leído.
Imperfecto
El hombre frente a la tumba desprende de su boca su prótesis dental, la envuelve en un pañuelo blanco, la oculta entre el pasto y la tierra de muerto. Solo frente a sus difuntos puede ser él, así de imperfecto.
Ahí descansa su llanto desdentado. Se sienta sobre la piedra, saca de una bolsa de papel café una lata de cerveza y bebe deseosamente el sorbo de vida a su garganta de flores mareadas que iluminan su rostro. Suenan campanas a los lejos.
Ahí, frente a sus ancestros sonríe a carcajadas recordando alguna anécdota pasada. Nadie lo juzga ni lo critica. Ahí frente a sus antepasados puede revelar su sonrisa imperfecta.
Victoria Morrison, (Chile, 1977). Trabajadora social. Escritora (siempre aprendiz) de poesía, cuento y relato. Miembro actual y activa de SECH (Sociedad de escritores de Chile) P.E.N Chile (Poetas, ensayistas y novelistas). Su poema Ñamku fue premiado con el segundo lugar del “Concurso poesía Indígena”, realizado por el “Museo de la memoria y los derechos humanos” en Chile el año 2020. Libros publicados: Una habitación en el infierno (2016) Ediciones La Horca, Poemas desahuciados (2017) Editorial Ovejas Negras y Pupilas de loco (2020) Rumbos Editores. Sus escritos se hermanan con temáticas psicológicas. Amante de la naturaleza, la autora cree que en cada palabra escrita puede existir sanación. Y también destrucción. (Si la frágil planta resiste el frio, la intemperie, la carne humana cobijada en lana y bufanda debería agradecer y callar, oír en silencio, el congelado y valiente canto de la hora escarchada). RR. SS: https://www.facebook.com/marielavictoriapoeta, https://www.antartica.cl/pupilas-de-loco-9789567295753.html, https://www.rumboseditores.cl/pupilasdeloco https://www.instagram.com/victoria_morrison_/?hl=es
Alguna vez, alguien dijo, que la única regla en literatura es no aburrir al lector. Estimada autora: le comparto esta regla; aún se encuentra a tiempo de aplicarla a sus escritos.
¿Usted sufre? ¿Qué es lo que más le lastima?
Saludos Magenta inventada.
De seguro la Autora pondrá su comentario en su cuenta corriente.
Para ver si le genera algún interés.
Jaja.
( Magenta o Magento despechado)
(Es una buena idea)
Para los demonios el cielo resulta aburrido.
Le sugiero Magenta inventado que regrese a su infierno solitario.
Acá no hay cupos!