Presentación y traducción poemas de George Nina Elian
La jovencísima poeta Adela Șulea nació el 30 de diciembre de 2008 en Iași y cursa el 11.º grado en el Colegio Nacional «Petru Rareș» de Suceava del condado del mismo nombre. Según sus propias confesiones, comenzó a escribir a los 12 años.
En los últimos dos años, ganó nada menos que siete distinciones literarias, incluyendo dos grandes premios nacionales — totalmente merecidos, digo, porque Adela Șulea escribe excepcionalmente bien para su edad, demostrando una madurez asombrosa, no solo poética, sino también humana.
Su debut editorial tuvo lugar en agosto de este año en la revista literaria electrónica «Planeta Babel». También colabora con el Centro Cultural «Bucovina» y el Teatro «Matei Vișniec» en Suceava y participa en las reuniones de varios cenáculos en el país o más allá de las fronteras
Su trayectoria hasta la fecha se completa con su participación en los festivales «Poezia e la Bistrița»/ «La poesía está en Bistrița» y FILIT Iași.
Al preguntarle cómo llegó a la poesía, Adela respondió: «Creo que siempre he tenido la necesidad de escribir y transmitir un mensaje a la gente a través de las letras. He vivido en este universo desde niña, porque he estado en el escenario desde los cinco años, y desde entonces ni la poesía ni el teatro me han abandonado».
- 2000-20025. El levantamiento y el silencio
Desde la década del 2000,
sabía que nacería en un
siglo de mala suerte.
Mi madre me enseñó a contar
las ratas que se arrastraban sobre mi piel
(Más mutaciones de pelaje en los brazos:
un edredón más cálido para
las noches de los gusanos).
Yo escupía trozos de uñas sobre las tumbas
de los que nos precedieron.
¡Muerde!
¡Dobla!
¡Reinvéntate!
(Me meto vuestras letras en la piel,
Una forma de mutilación de mi propia voz)
Desde la década del 2000,
sé lo mucho que puede picar la piel.
(Un agujero común para todos
nuestros poemas).
Señor Presidente
Señor Presidente
¿qué hacemos con los jóvenes que
sobrevivieron alimentándose de los órganos de otros?
- Soy la chica más enojada de esta ciudad
Soy el cuerpo emocional más enojado
y golpeado por esta vida.
(No sé cómo ni por qué tengo que ser yo
quien se quede callado).
Me duelen las manos, los dedos…
esas extensiones que se adhieren
demasiado rápido a la piel
y a las personas.
Me punzan todas las palabras que clavé en mi vientre
para asegurarme
de que nada floreciera allí.
Soy solo
el eco de mi propia impotencia.
Me rompo.
Primero en dos
en dos.
Luego en cuatro
en cuatro
en cuatro
en cuatro
Después de eso, en siete.
(Nadie perderá el tiempo contando siete rebanadas
de carne tiradas detrás de la casa.)
Tengo clavos clavados en mis articulaciones.
(Por eso, cuando entro
en mi cuerpo,
se producen explosiones:
cada día
una Franja se arranca de mi piel.)
Mi cuerpo es un mar de manos
intentando tocar la vida.
Tengo una obsesión con mi escritura.
Soy un coche con cuatro ruedas
y sólo dos puertas
que sabe que puede llevarte
a tu destino final.
Soy el principio del arte
y el fin de la especie humana.
Soy el fin del arte
y el principio de la especie humana.
Yo.
yo.
YO.
Tengo mi nombre escrito
en los diez trozos de carne
que los niños dejan intactos en el plato
y se levantan
para ir
a comer
chocolate.
- Nudos
Tengo tanta ira en mí que
logré convertirme en una masacre.
Mi cuerpo es una masacre.
Los trozos de carne mohosa que se
esconden bajo mis uñas.
Los moretones en mis brazos:
la tierra que llevo en mi piel y de
la cual crecerán flores.
Los fragmentos de vidrio que me pegué
en los ojos solo para no poder verme en
el espejo.
Respiro metros cuadrados de aire.
Mis huesos se contraen con cada toque.
Mis dedos mordidos para que no pueda
escribir este poema.
Hace frío en mi apartamento.
Cubrí las ventanas con los cuerpos
de todas las personas que amé.
Todo lo que me pusieron en el plato lo comí yo sola.
Yo sola manché todas las paredes con pinturas
para poder llamar a este lugar: mi hogar.
Te dejé unos auriculares en la entrada
porque quiero contarle todo esto
a alguien sin que
me pueda oír, sin que me pueda juzgar.
Construí un matadero en mi corazón
para tus palabras.
Tengo nudos por todo el cuerpo.
Todas las palabras que no puedo decirte
se han enredado en mi pecho.
Me queman y me estrangulan.
Me abren y obligan a mis huesos a
adoptar otro cuerpo, con un corazón normal.
Mi casa está en otro cuerpo, que no
puede hablar.
Tal vez en el más allá tendré un corazón más cálido.
Y podré decir que soy hermosa.
Que uso suéteres sueltos sólo porque me
dan el calor que necesito.
Que ya no llevaré una regla en mi bolsa para
medir la proporcionalidad de mi cara.
Algún día entenderé que todo este
enojo es solo el amor que no
puedo entregar.
Hoy me miré al espejo.
Y me saqué todos los fragmentos de vidrio de los ojos.
Y toda la carne mohosa de debajo de las uñas.
El espejo es sólo una pared que
miras cuando no sabes qué ponerte.
Yo era hermosa.
Incluso con los moretones en mis manos.
Incluso con la sangre goteando de mi retina.
Soy hermosa.
Las mordeduras en mis manos son sólo
un mecanismo de supervivencia.
Conseguí llenar toda la nevera con
el amor que llevo.
La vida me ha mutilado en todas sus formas.
Así que en el dibujo colgado en
la cocina, es bueno estar deformado.
Soy un triángulo con una cara redonda y 4
líneas clavadas en mi cuerpo
(como todos los demás).
- La culpa es solo NUESTRA
Estamos todos
AQUÍ.
En las habitaciones oscuras donde los niños tienen miedo
de que alguien abra la puerta.
De que alguien salte de debajo de la cama
donde salpicarán sangre por la palabra:
F.E.M.I.N.I.D.A.D.
(La infertilidad de los momentos bellos conducirá al placer.)
Mientras yacía en la camilla del consultorio del médico,
mi cuerpo generaba impulsos de rechazo
hacia mí misma.
hacia Él.
hacia todos los desconocidos que sabían mi nombre.
Descubrieron mi altura.
Descubrieron cuántos kilogramos peso.
Descubrieron lo rápido que late mi corazón
cuando
(mi cuerpo ya no aguanta más, es él mismo quien muestra afecto hacia sí mismo).
Soy todo lo que intenté no ser.
Soy los coágulos de violencia que se extienden
por los rostros de la gente.
Soy la madre de mi madre.
(Nací con huesos torcidos.
Cuando era pequeña, mi madre contaba
cada hueso que se veía a través de mi piel:
los baches en el cuerpo son peores
que los del alma.)
¿Puedo volver a tener 16? Esta vez
ya sé qué hacer.
Sé encender la luz y ver que al final del túnel estoy sólo yo
con la certeza de la soledad en la que TODOS giramos.
Sé cómo hablar para destruir los bombardeos.
Sé cómo evitar que mis lunares se conviertan en ojeras.
(Yo soy Hiroshima.
Yo soy Chernóbil.
Yo soy Ucrania.)
Tengo Franjas de piel arrancadas
en las que se esconden los hijos de todas las madres.
Si volviera a tener 16 años,
podría crucificar mi cabeza entre dos
sauces y entonces sabrías que estamos a salvo.
Que la salud es solo una enfermedad que no tienes
el coraje de llevar hasta el final.
Estamos todos
AQUÍ.
Y juntos saboreamos el silencio de los niños
cuando les preguntan cómo se sienten.
Cómo nos sentimos nosotros.
Cuando sabemos.
Que todo esto
pasó por nuestra culpa…
La ciudad subterránea donde los niños no pueden ver la luz.
5. PARÁLISIS EN AUSENCIA DE LUZ
Quiero que todo este dolor que siento me paralice.
En algún lugar, en una casa modesta en el campo.
En algún lugar donde nadie pueda encontrarme
y solo estemos yo y mi cuerpo paralizado
calentado por
las alfombras de la cocina.
En algún lugar donde las únicas personas que
pueden tocarme son los auriculares pegados a mi estómago.
(La música mata las mariposas que
una vez sentí por esta vida.)
Quiero que mi abuela me traiga un té de
manzanilla y un disco de vinilo con las mejores canciones
de los 80
Quiero que los médicos decidan mi destino
basándose en los posos del café
(Tengo recuerdos grabados en mis huesos; por eso
me canso incluso cuando estoy quieta).
Me pregunto si alguno de mis antepasados
sintió lo que yo siento ahora.
Y si lograron escapar de todo
ese dolor con la ayuda del agua sobrecalentada
y la tierra golpeada por sus manos.
Me pregunto si habrá otra chica como yo,
paralizada por el dolor en una modesta
casa de campo,
pidiendo a las polillas que adivinen su pasado en las cartas del tarot.
Necesito un corazón mucho más cálido
para inundar mi cuerpo con toda esta luz.
El niño que llevo dentro necesita un respiro.
Para dibujar la casita-cuadrado con sus
dos ventanas donde poder ver la vida
perfecta,
tal como la quería,
inundada del desinfectante de la luz, que
sé que nunca volveré a sentirlo.
- Mi corazón permanecerá en la balanza
Aprendí a escribir porque toda esa sensibilidad
se filtraba entre mis dedos,
y mi madre me dijo que siempre tenía que
limpiarme las manos.
Por eso, con todas las servilletas en las que escribí
ahora otras personas también se limpian las manos,
aprendiendo que las palabras también pueden satisfacer su hambre.