SWIFT
¿Qué nombran con tanta violencia
en ese quiebre genérico sin tiempo?
Esa infinita ansia de escucha
de verse reflejado en entes supremos.
Ni el cielo acobardado repliega ese grito
de transitorio dolor,
de inescrutable agonía.
Al negro silencio cosechamos blanco augurio
y atravesamos este mundo de espejos
sin marcar con rocas el camino
ni volver la cabeza al padre que no escucha.
OCUPACIÓN
Los muros de sal se elevan al sol
y, en la noche, son lentos centinelas.
Sus estrías son lágrimas
absorbidas como raíces centenarias.
La altura es la misma del dolor,
tan antiguo como la arena.
El horizonte son las vallas
chispeantes y rezongonas
ante la lluvia.
Al otro lado,
los árboles se mecen alegres
con sus frutos de trofeo
de largo aliento.
FUNERAL
Amagos de llanto se exhiben
en la ventana. Son las risas
contenidas de la última
comedia. El licor apesta la sala
y las mujeres enlutadas ocultan
la carne como trapos viejos
que el tiempo desteje. Dos pasos
van y uno viene. La urna baila
ante el sol de mayo. Dos pasos
van y uno se queda
en el medio
de un camino desconocido.
Francisco Camps Sinza (La Guaira, 1988). Antropólogo por la Universidad Central de Venezuela. Relatos y poemas suyos fueron incluidos en publicaciones como Brevelectric, Sello Cultural, Transtextos, Letralia, Papel Literario, Digo.Palabra.Txt, Revista Literaria Ligeia, Pasillo, entre otros.