Colores del otoño
Un otoño que ya se va;
las hojas ya no yacen sobre el pavimento,
pero aún tú y yo nos mezclamos
en los colores que nos trae el viento.
Disociada
Si mal no recuerdo, ayer dejé mis anillos sobre el velador, pero cuando desperté, ya no había anillos, no había velador, no había cama. Ni siquiera mi pieza. No había nada. Solo estaba yo, desnuda y vendada, en el piso húmedo y frío de un centro de tortura.
Manto de Muerte
El cielo se está cayendo a pedazos, y con él, ese rocío que nos baña al amanecer. Y al despertarme junto a ti, y a tus labios empapados del frío crepuscular, mientras contemplamos el fin de los tiempos, y los anillos de fuego se desprenden sobre los cimientos de esta civilización; tú y yo nos amamos, calentando nuestros cuerpos, esperando a que la poderosa Diosa venga y nos cubra con su manto de muerte.
Sabanas sucias
Siempre que despierto, miro hacia el lado derecho de mi cama, para asegurarme de que sigues ahí, pero ya son tantas las mañanas que miro y que no estás, que ya asumí que no volverás. Aún así, sigo mirando; buscándote.
Hoy por ejemplo, miré hacia tu lado de la cama y solo encontré rastros de sangre; todavía no cambio las sábanas de tu muerte.
Otro
Bajo las sábanas, otro ser que no soy yo, duerme profundo abrazado a ella, mientras los observo desde el borde del pie de cama, en la cual antes yo dormía.
Jaime Jiménez Villar —Joshua J. Villar— Nacido en Chile en 1979, camina entre la imagen, el sonido y la palabra. Realizador documental y productor musical, escucha las historias que laten en los márgenes y en lo cotidiano, allí donde la realidad revela su pulso más hondo. Escribe cuentos y poesía como quien abre una ventana íntima: memoria, sensibilidad y silencio dialogando sin artificio. Toda su obra comparte un mismo latido: narrar para acercar, crear para conmover, dejar en otros una huella leve pero persistente. @joshua.j.villar